Chồng Tôi Chỉ Biết Hiếu Thảo Với Mẹ Anh

Mẹ tôi bị ngã gãy chân, phải đến nhà tôi ở dưỡng thương suốt ba tháng.

Trong suốt thời gian ấy, chồng tôi chưa từng nấu lấy một bữa cơm, cũng chẳng rót cho bà nổi một cốc nước.

Ngày nào anh ta cũng “tăng ca” đúng giờ, đến cuối tuần lại còn “đi công tác”.

Tôi nhẫn nhịn, bởi mẹ luôn dặn đừng vì bà mà làm ảnh hưởng đến tình cảm vợ chồng.

Thế nhưng, mới ba ngày sau khi mẹ tôi về nhà, mẹ chồng đã kéo đến.

Chồng tôi bỗng như biến thành một con người khác, ân cần hỏi han, chăm sóc từng chút một.

Anh ta còn đặc biệt lập một thực đơn, dán ngay ngắn lên tủ lạnh.

“Mẹ anh bị đường huyết cao, bữa sáng phải ăn cháo ngũ cốc.”

“Bữa trưa ít dầu ít muối, buổi tối nhớ nấu chè nấm tuyết cho mẹ.”

Tôi nhìn chằm chằm tờ thực đơn ấy, bật cười đến mức hai vai run lên.

Sau đó, tôi xé toạc tờ thực đơn, thay bằng một tờ giấy khác.

Mẹ chồng tò mò ghé lại xem.

Vừa đọc xong, bà ta lập tức đập vỡ chiếc bát ngay tại chỗ.

01

Ngày mẹ tôi rời đi, Chu Duy không xuống tiễn.

Có hai chiếc túi hành lý, tôi xách một chiếc, mẹ xách một chiếc.

Mẹ bị ngã gãy chân phải. Tuy đã tháo bột nhưng bà vẫn đi lại rất chậm.

Tôi dìu mẹ xuống dưới nhà, rồi ngoảnh đầu nhìn lên cửa sổ tầng sáu.

Rèm cửa vẫn bất động.

Mẹ nói:

“Đừng vì mẹ mà làm ảnh hưởng đến tình cảm vợ chồng hai đứa.”

Tôi đáp:

“Con biết rồi.”

Mẹ lại nói:

“Chu Duy bận công việc mà.”

Tôi chỉ “vâng” một tiếng.

Sau khi xe chở mẹ rời đi, tôi đứng dưới sân thêm mười phút.

Lên đến nhà, cửa đang mở.

Chu Duy ngồi trên sofa, cầm ngang điện thoại, hai tay mải mê thao tác trên màn hình.

Tôi không nói gì, đi thẳng vào bếp rửa bát.

Suốt ba tháng ấy, mẹ tôi ngủ trong phòng ngủ phụ.

Ngày nào tôi cũng dậy từ sáu giờ sáng, nấu cháo, hấp trứng, dìu mẹ đi vệ sinh.

Chu Duy thì bảy giờ hai mươi ra khỏi nhà.

Buổi tối, phải sau mười giờ anh ta mới trở về.

Có những cuối tuần, anh ta còn chẳng thèm về nhà.

Mẹ hỏi:

“Chu Duy đi công tác à con?”

Tôi đáp:

“Vâng.”

Mẹ lại dặn:

“Đừng làm khó nó.”

Tôi nói được.

Chín mươi ba ngày.

Đúng chín mươi ba ngày như thế.

Ngày thứ ba sau khi mẹ rời đi, chuông cửa vang lên.

Lúc ấy là bảy giờ mười phút sáng.

Triệu Tố Mai đứng ngoài cửa.

Bên cạnh bà ta là hai chiếc vali và một bao tải dứa.

Chu Duy từ trong phòng ngủ chạy vội ra, đến dép cũng chẳng kịp xỏ.

“Mẹ, sao mẹ lại tự lên đây?”

“Thang máy hỏng rồi. Mẹ đâu phải không tự đi được.”

Tôi đứng ở cửa bếp nhìn họ.

Chu Duy kéo hai chiếc vali vào nhà.

Sau đó, anh ta mang thẳng chúng vào phòng ngủ phụ.

Ga giường trong căn phòng ấy mới được tôi thay hai ngày trước.

Sáng hôm đó, Chu Duy ra ngoài đến ba lần.

Mỗi lần trở về, trên tay anh ta đều xách theo rau củ, thực phẩm.

Anh ta còn lau chùi toàn bộ tủ lạnh.

Sau đó lấy ra một tờ giấy khổ A4.

Anh ta dùng băng dính trong dán kín cả bốn mép, cố định tờ giấy ngay ngắn trên cánh tủ lạnh.

Tôi bước tới xem.

Cháo ngũ cốc, ít dầu ít muối, chè nấm tuyết.

Phía dưới còn ghi thêm một dòng:

Mẹ tôi bị đường huyết cao, phải kiêng ăn.

Tôi nhìn chằm chằm tờ giấy.

Suốt ba tháng mẹ tôi nằm trong phòng ngủ phụ, đến một cốc nước lọc bà uống cũng là do chính tay tôi rót.

Tôi khẽ bật cười.

Chu Duy đứng ngoài phòng khách gọi vọng vào:

“Tô Niệm, cháo đâu rồi?”

Tôi giật phăng tờ giấy xuống.

Xé thành tám mảnh.

Sau đó, tôi trở về phòng, lấy giấy bút.

Viết xong, tôi mang ra dán lên chỗ cũ.

Triệu Tố Mai đang bưng bát đi tới.

Bà ta ghé sát lại xem.

Trên giấy có bốn dòng:

Bữa sáng: Chu Duy.

Bữa trưa: Chu Duy.

Bữa tối: Chu Duy.

Ban đêm dậy chăm sóc: Chu Duy.

Phía dưới cùng còn một dòng nữa:

Toàn bộ công việc trên do chính Chu Duy lập ra, cũng phải do chính Chu Duy thực hiện.

Triệu Tố Mai nhìn tờ giấy suốt ba giây.

Rồi bà ta đập mạnh chiếc bát xuống đất.

Cháo bắn tung tóe lên cánh tủ lạnh.

Chu Duy nghe tiếng động liền chạy từ phòng khách tới.

Anh ta không nhìn tôi.

Mà nhìn mẹ mình trước.

“Mẹ, đừng giận.”

Sau đó, anh ta ngồi xổm xuống nhặt những mảnh bát vỡ.

Tôi cúi đầu nhìn.

Từ túi quần anh ta, một tờ giấy rơi ra.

Giấy trắng, chữ đen.

Là phiếu của công ty chuyển nhà.

Trên đó ghi ba món đồ cỡ lớn, bao gồm một chiếc đệm giường đôi.

Lúc tờ giấy rơi xuống, Chu Duy vẫn đang ngồi xổm.

Tôi dùng mũi chân gạt tờ giấy về phía mình.

“Chu Duy, chiếc đệm giường đôi này là đệm nào?”

Anh ta không ngẩng đầu.

“Của mẹ anh.”

“Đệm của mẹ anh, định chuyển đi đâu?”

“Phòng ngủ phụ.”